Os touros chateiam-se ao Domingo, na arena, quando têm de correr para nós... Um pouco de areia, de sol e de barreiras. Um pouco de sangue para fazer uma poça de lama... É a hora em que os merceeiros passam por Don Juan... É a hora em que as inglesas passam por Montherlant...
Ai... Quem me soubesse dizer o que pensa um touro que rodopia e dança, e de repente descobre que está ali todo nu! Ai... Quem me soubesse dizer com que sonha um touro quando levanta os olhos e descobre os cornos dos cornudos...
Os touros ficam chateados ao Domingo, na arena, quando têm de sofrer para nós... Entram os Picadores e a multidão vinga-se... Entram os Toureiros e a multidão ajoelha-se... É a hora em que os merceeiros se tomam por Garcia Lorcas... É a hora em que as inglesas se tomam por Carmencitas...
Os touros chateiam-se ao Domingo, na arena, quando têm que morrer para nós... A espada vai mergulhar e a multidão debruça-se... A espada já mergulhou e a multidão está de pé... É o momento do triunfo, em que os merceeiros se julgam Imperadores... É o momento do triunfo, em que as inglesas se julgam Wellington...
Ah... Será que ao caírem por terra os touros sonham com um inferno onde vão arder homens e toureiros defuntos... Ou será que na hora da morte eles não nos vão perdoar jamais, pensando em Cartago, Waterloo e Verdun !!!
A canção Les toros é de 1963
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